Encima tuyo

"Si no te fuiste, fue por algo. Dios sabe por qué hace sus cosas, quién sabe, a lo mejor se cae el avión..."

*una señora consolando a la pasajera-que-no-fue frente a los demás pasajeros & Co.

this is a song for anyone who can't get out of bed...

Cepillo de dientes nuevo: La lavada “estreno” siempre es muy larga, no lo puedo evitar, no me resisto a la flexible dureza de las cerdas cuya memoria fue casi apagada gracias a la rutina desgastante del que ha sido desechado. La pasta se siente más fría, el agua más fresca y mi boca más limpia. Quizás en este mismo instante alguien recuerde lo suave que son y deben ser las toallas tras embutirse en una nueva y otra persona haya levantado su cabeza de una almohada especialmente esponjosa. Después de una noche lluviosa, la mañana huele a deliciosa higiene.

Salgo a la calle y una madre amenaza a su hijo con enjabonarle la lengua, una amenaza taaan anticuada que la encontré encantadora y me recordó –una vez más- a lo que me había desacostumbrado: al terror que despertaba en mí las expresiones “comienzo de quinquemestre” y “en los Bundesjugendspiele” (olimpiadas/examen de Educación Física en el Colegio Alemán), a que las seis de la mañana siguiera realmente oscuro, a pensar en mi peinado del día siguiente, a esperar con entusiasmo alguna “quema de llantas” (mi único interés en la política surgía de la esperanza de la suspensión de clases gracias a esta práctica), a que en el bus pusieran Radio Sucre (“Compre su leche La Pampa”), que alguien me hiciera el desayuno, que me pregunten si me lavé las manos, que mis hermanos me pidieran que les leyera algo y el jingle de Aló que tal.

Me enteré de que a "Go" lo cerraron por no entregar facturas y ese lugar es tan ajeno a mí como el día en que los grillos tapizaban la piscina gracias al invierno.

Es un lugar común donde todo se desencaja para mí: me obsesiona esta ciudad en donde nada me pertenece; a más sentir migrante, más necesidad de reflexionar sobre algún lugar en concreto. Algunos con la idea de que a falta de estar pegados con brujita es una ventaja que les proporciona "objetividad". Como cuando el psicópata siente que es superior por su falta de apego pero la gente ES su obsesión, regresamos a dar vueltas sobre aquello que no nos ha incluido.

Quisiera escribir un cuento donde pueda evocar el cambio de los colores que veo cuando pienso en Guayaquil. Todo lo que antes era vivo se ha convertido en color crema y sé que es culpa de mi propio agobio, pero intento superarlo: Dejaré de revolver los cajones para entrar en ellos.

(Imagen abstracta de la Tierra)

Guru-programación.

"Usted se ha perdido" me dijo Cioran muy despacio porque fue a través de la clave Morse de los muertos. No le pregunté quién era pero sentí su presencia, su luz me aplasta hasta tal punto que me da vergüenza decir que él es mi inspiración, mi deseo. Otro demonio jamás hubiera tenido la osadía de imitarlo en vano, de mentirme o pretender ser él (eso último lo hace un demonio como yo). Tanta opresión he sentido al admitir que él es mi única oscuridad, que fue muy difícil convencerme a que comenzara mi propia obra. Él me aplasta. ¿Qué soy yo, sino una huérfana esperando a ser adoptada (que otros reconozcan su sangre en mí)? Tan encaprichada estaba que incluso había establecido paralelismos entre su vida y la mía e iba a hacer más grande la lista escribiendo ficción como él lo haría: siendo violentamente cortés. Ahora las semejanzas de la simetría oculta de la vida iban a servir para desembocar en algo, una entidad de la cual va a emanar toda la sangre que encontré en él y que espero me ayude a producir sangre. Espero vivir en la parte de la dimensión donde si pueda hacerlo, porque a veces siento que la realidad que me ha tocado vivir es aquella en la cual soy inerte, en la cual el gato de Schroedinger está muerto.
Y ahora, con lo difícil que fue empezar con la tarea, me enfrentaba con un fantasma que intentaba disuadirme: "No viva en el infierno de los vivos, no lo haga más grande... si sigue con su empresa, entrará a un mundo tan corrupto que piensa que su propia corrupción es la manera de salvar al mundo o de -al menos- criticarlo. Los autores hablan sobre ellos mismos y piensan que explican la forma en la que funciona el mundo. Son detestables." Le tomó más de dos horas comunicarme esas líneas. Pensé en lo desastroso que era para alguien tan lúcido no poder transmitir sus ideas más rápida y efectivamente y por un momento me sentí más poderosa que él hasta que recordé que la razón por la que me había atraído en primer lugar fue por haber admitido que repudiaba la identidad de su anodino pueblo, mi propio ego se vió reflejado, y me di cuenta que quizás no me hubiera fijado en él -en todo su esplendor- si no hubiera tenido el detallazo de escribirlo y yo la inferioridad de notarlo sólo porque aprecié ese punto en donde mi vida se unía a la de él. Entonces adopté una posición más humilde y se lo hice ver. No hay peor aprendiz que el que nunca lo fue, como Carlitos Castaneda y su Don Juan. Además, él sabía lo que era morir y nada te hace más poderoso que aquello. Excepto tener la habilidad de renacer por supuesto.
"Ahora, no sabes lo que se siente cuando te identifican como inteligente en un pueblo pequeño. Te incluyen en las charlas, te invitan desayunos, te preguntan por libros. Tendrás que estar actualizado con las referencias que se entrecruzan entre los demás letrados, con los programas de radio, con el círculo, con las instituciones que crean de un día al otro el desesperado grupo en búsqueda de memorias artificiales dignificantes. Como el hecho de que de repente aprecien a Kubrick, los Beatles, el flamenco y recuerden al Dr. Expertus con gracia. Si mencionas a algo local, como la ayahusca, sólo será por Burroughs, a quien por cierto veré luego de quitarte la razón. Él me ha contado de ustedes porque estuvo allá y los despreció y luego cuando se enteraron ustedes sintieron lástima por sus calles con polvo y también dijeron FUCHIII!!!! cuando él lo dijo. Más bien lo exclamó, y no se ofendieron. Se ha arrepentido de haber sido lo que fue, el pobre ex-escritor, eso fue lo que lo condujo al infrainfierno, así que si tú decides escribir, estarías sumando un infierno más a los otros dos hoyos apestosos en los que te ha tocado nacer. Piénsalo, nena. Y eso que no estoy diciendo que tienes la capacidad. ("No, usted me habla porque me encuentra menos detestable") Efectivamente, no estás tan deconectada como para que tengas la total impresión de ser un ser pensante en los problemas que has identificado en otra masa, eso es todo, estás viviendo un sueño lúcido sin darte cuenta que en realidad es colectivo." Ahora su discurso fluía directamente a mi mente, ya no necesitaba de aparatos. "¿Y si escribo lo que dice y le pongo mi nombre?" Me reí para mis adentros, donde él también estaba pero no rió conmigo. "¡Así que di en el clavo! Tú nombre, eso es lo que quieres ver impreso, tu nombre. O sino tu presencia. Hazte columnista de periódico. Escribe del día a día, brinda por algún enfoque y ¡SALUD! Tu nombre saldrá cada semana" "No es chistoso, ni siquiera uso mi nombre verdadero, no lo haría por eso" "Ahora eres tú la que no ríes, no es un nombre sino una identidad, tú lo que quieres ser es musa, nena. Quizás Diosa, pero ese término no implica arte para los hombres. Por eso el nombre. Ni siquiera puedes jugar con los conceptos que tú misma haz creado, hiciste tu propio mundo para ser esclava en él. Los intelectuales de tu tierra: tan llenos de poses, tan faltos de frescura. El agobio quizás sea lo único rescatable en ti, refleja la ciudad de la cual provienes. Ellos han hecho que tu ciudad sea más sofocante. Se enorgullecen de sus rasgos tan supuestamente poco característicos de su pueblo, para luego volver a analizar sobre su pueblo, que es para lo único que les encuentran utilidad. A la final es lo único que los identifica, porque siguen siendo genéricos. ¡Sigan plastificando el folclore con técnicas de supuesta vanguardia para crear conciencia de élite!
Algo me dice que esta conversación te va a servir para teorizar en algún desierto de tu cerebro, significando que he gastado mis poderes por nada. LA NADA, ¡qué tiempo más útil el que se toma para crearlo! Pero esta vez va a tener el efecto contrario. Al menos hazme un favor: si escribes, que no te lea nadie, es decir, hazlo en algún diario (o Moleskine, para que te sientas escritora) y que tu único acto de rebeldía en la vida sea tomar una foto con copyright sin permiso. Adiós ética cibernética y canalización espiritual para desinflar el ego. ¡REVIENTALO SIN PRETENDER LLEGAR AL NIRVANA! Adiós, nenita. Nada de ambiciones, aunque por lo que veo en tu mente jamás vas a encontrar el orden que te permita poner tus ideas de manera que suenen a ti. Por favor, JAMÁS, JAMÁS digas que me has leído, no estoy dispuesto a ser el próximo tótem de tu pueblo. Viszlát."

Le he hecho caso en casi todo... yo sólo estaba entusiasmada (estimulada y desmotivada a la vez) por escribir un cuento para un concurso de la Sociedad Femenina de Cultura. Soy mujer, me gusta la cultura y sólo me faltaba entrar en sociedad. Lo tenía casi todo jaja.
Ahora voy a esperar ser musa de alguien... u organizar concursos. Pasividad. Pasividad. Pasividad. Y Derecho.

Entusiasmo por la teoría, miedo por la práctica

Santiago Roldós dijo que estudiar Derecho en la Católica y tener una novia razonablemente bonita prospecto de matrimonio hubiera sido la muerte para él.

Estoy muerta.

Mamihlapinatapai

ADEQUATE NOT.

Agarré su corbata y le prendí fuego. A él no le gustaba esa corbata, sólo fingió molestarse para continuar la discusión y porque aún la llevaba puesta. Cuando acercamos nuestras bocas le quise preguntar algo, pero encontré demasiado provocador el ponerme en posición de alumna. Quiero seguir aprendiendo de ti.

Lo miré a los ojos y pensé que nunca había conocido a alguien tan falto de afecto, ¿acaso no ves lo hermoso que eres? Y yo también me sentí como damisela en peligro, al menos coincidimos en que somos vulnerables el uno ante el otro y nosotros ante los demás.

Me resisto y comienzas a hablar en esperanto. Te arrollidaste ante mi e hiciste lo que pensabas que debías hacer. Ese movimiento, ¿dónde lo aprenden todos los hombres? ¿Por qué lo haces?
Sabía que tal como se ha asistido a la temporada de los proms, ahora tocaba a la de los matrimonios y él ha estado sintiendo que me debía algo que “en serio quiere”. ¿No entiendo qué ni a quién quiere? ¿A mí? Yo estoy aquí, completa. Yo puedo observar al mundo desde el túnel al que pertenezco. Yo obedezco, no soy promiscua pero mi compromiso no está en un papel. Yo no profano las palabras, yo hablo en el idioma de la esperanza y no la escribo. Tu intento de originalidad quedó atrapado en la tra(di)ición, fue como que compraras una camiseta de un dibujo de Banksy producido por GAP.

¿Rutina de fotos sonrientes y champaña en mano? Yo puedo hacerlo, ya lo he demostrado. Incluso he hecho variaciones aceptadas como agregar máscaras de la hora loca, el puchero… en fin, fotografiarme para recordar un momento que no estoy viviendo porque me están fotografiando y ésa –en sí- es la vivencia para otros, yo puedo. Pero siempre he regresado al valle antes del Averno donde Orfeo caminó con Eurídice, y hemos estado cómodos ahí, ¿no?. Siempre tendrá el clima de Pallatanga, la permanente amenaza de erupción de Baños, los tesoros parcialmente hundidos de Puerto el Morro y mis deliciosos platos inigualables. Y fue cuando supistes que era real: nuestra composición. No estamos hechos para convencionalismos. Me acosté en su regazo, el puso su mano en mi seno y ésa fue nuestra unión.

¿Acaso será éste un momento Mamihlapinatapai? Ahora están tocando la puerta y ninguno de los dos quiere abrir.

(El momento en que te convertiste en un lugar común, me perdiste para siempre.)

VEN A MI TÚNEL :)

otros más y no jodemos más...

Observemos todos juntos lo mismo, que ya dejaremos de sentirnos
en medio de la nada.




Hemos estado aquí desde las 10 de la mañana pero nuestra expectativa no nos ha hecho cerrar los ojos por días. No importa, si se tratase de acampar por un mes, lo haríamos. ESTA BANDA lo vale, vale la amenaza de lluvia, la pérdida de equipaje, el cansancio y los apretujones. No han abierto los baños, por suerte no tenemos taaantas ganas de ir pero hay personas que llevan esperando desde las siete (ya son las cuatro). Cantamos, nos fotografiamos y al fin sentimos que esta periferia es el centro del mundo. Ellos han venido hasta acá, hacia nosotros y sólo tenemos que dejarnos llevar por el magnetismo: la búsqueda ha acabado. Lo más largo no es el viaje ni el tiempo esperado (cuando me tocaron en el fondo o cuando la entrada llegó a mi bolsillo) sino los angustiantes minutos elásticos que se extienden cada vez más hasta estallar cuando las luces se encienden. No importa la realidad física, siempre -en algún momento- nos preguntamos si esto podría estar pasando como si fueramos niños absortos en actos de magia. Ahora lo mágico no radica en el objeto menguante, ahora todo es magia. Nunca habíamos estado tan felices de nuestro contraste con la luz.



Temo perder de vista a mi gente pero no me importa confundirme, somos todos y eso nos ofrece el espectáculo: esta comunión. Me fastidian los que pierden su tiempo en captar todo lo que estan viviendo a través de lentes falsos porque es una forma de sentir menos, de sentir para otros... dejar constancia de que estuve ahí. Detestable, rutinario y predecible. Lo que importa es que estoy aquí y ahora y disfruto de Iron Maiden.


Una vez estaba alucinando y sentí que mi banda favorita en ese tiempo (no quisiera mencionarla porque pone en evidencia que -efectivamente- soy una niña de los 90s) me decía que quería venir a mi país pero no sabían donde quedaba. Agarré un mapa y les señalé con el dedo este hemisferio, luego la región continental y, por último, Ecuador. Luego dormí esperando a que vinieran.

------- en homenaje a los minutos que preceden a los sueños ----------

La dignidad de los nadies - reacciones imprevistas ante abusos del poder

Me he adelantado a los hechos. Pagué $10 por un pasaporte al festival Encuentros del otro cine (EDOC), sólo he ido a 3 funciones ("de a dos dólar") y se termina hoy. La próxima pago por lo seguro y no por lo que me propongo ver... Pero no hay pérdidas, sólo ganacias: He conocido a personas que decidieron bajarse del mundo y encontrar a otras que decidieron hacer lo mismo.

FRAUDE, sobre el adulterado proceso de las pasadas elecciones presidenciales en México, es un documental bastante propagandista a favor de Andrés Manuel López Obrador, denominado a vox populi el "presidente legítimo de México".
Es clara la intención del director Luis Mandoki: la reivindicación de AMLO. Pero, ¿se puede hablar de visión parcializada cuando la gran mayoría de la documentación de este filme fue aportada por ciudadanos mexicanos, de ese país donde al menos la mitad de la población considera a Felipe Calderón como un "espurio"?
Realmente la sensación que deja este documental es de llegar a conocer la "otra cara" de la noticia, de la cual los medios de comunicación sólo reportaron el bloqueo de las calles en México como si de un pequeño grupo revoltoso se tratara.

"Bola de flojos, que se pongan a trabajar" le grita una señora a la cámara desde su carro en la Av de la Reforma de la Ciudad de México, obstruida por la manifestación. Entiendo su fastidio: si nos bloquean las calles llegamos tarde al trabajo, a la universidad, a la casa... lo útil está en el destino fijo, no en algo incierto y de dudosa eficacia como es la democracia. Pero yo disculpo las molestias, la democracia está en constucción, sólo trabajando por ella se podría intentar decir "soy libre soy libre soy libre SOY LIBRE!"

Manifestante con su hija en brazos: "No es tanto por Andrés Manuel López Obrador, lo hacemos más por nosotros; porque estamos cansados que nos vean la cara, que se burlen de nosostros."
Periodista: "¿Y no le da miedo la muchedumbre, por los niños?"
"No me da miedo, somos parte de la muchedumbre".
ORGULLO, un sentimiento valioso dejado por este film.

Aunque no caigo en sentimientos derrotistas tiro "eso no pasa en Ecuador", sí estaba un poco desanimada... hasta que vi "UNDER RICH EARTH"

Sinopsis

"¿Qué pasa cuando una compañía minera virtualmente desconocida recauda millones de dólares en Toronto para financiar un proyecto en Ecuador, el cual campesinos locales están determinados a frenar? ¿Hasta dónde irá la compañía para imponer su visión de progreso y obtener ganancias? Bajo Suelos Ricos cuenta la historia de un extraordinario choque entre familias campesinas y la poderosa industria minera global. En un remoto valle en Ecuador, campesinos se enfrentan con la posibilidad de serán forzados a dejar sus tierras fértiles para abrir camino a un proyecto minero. Determinados a defender la tierra que ha sido colonizada por sus abuelos, ellos se unen y arriesgan sus vidas para detener la compañía minera. Su resistencia los lleva a un histórico enfrentamiento con un bando de paramilitares armados y escondidos en el bosque nublado. Apasionado y provocativo, Bajo Suelos Ricos trae las voces críticas de las personas cuyas comunidades están divididas por fuerzas globales."

El coraje demostrado por la gente ecuatoriana en este film sobrepasa incluso al del pueblo mexicano, un grupo de personas impidiendo que hombres armados contratados por la empresa minera en cuestiòn entren a su comunidad. El desarme pacífico de 150 hombres armados por parte de la población desarmada de Intag. Proezas enormes documentadas por el canadiense Malcolm Rogge, que utilizó muchas fotos de una viajera alemana también interesada en la comunidad.

Reflexiones sobre la inmensa sabiduría encontrada en lo que los demás llaman "masa", el desigual acceso a las tecnologías y los medios de comunicación... en fin, mi mente divaga entre el desánimo y la esperanza.

Con estos dos filmes, he quedado absolutamente convencida de que la manta del poder es aún más grande de lo que pensábamos; que creíamos que nos cobijaba cuando en realidad no dejaba crecer nada bajo su sombra.

*Quedaron pendientes: One man band y LUCIO (sobre Lucio Urtubia, el anarquista que estafó a Citibank).





PAPERCUTS-You can have what you want

¿Qué le pasa al señor? Reacciones predecibles ante abusos del poder

En la fila del banco lo hacen esperar una hora de pie y al llegar -¡por fin!- a la meta, le meten gol: "No se pueden hacer pagos sólo en esta sucursal, en todas las demás sí. Falla del sistema". La voz detrás del cristal no se inmuta ante los reclamos del rábido y empequeñecido cliente, raya en cínico desdeño cuando contesta con un helado "Siguiente". Y el próximo se acerca poco divertido ante el contraste entre aquella ventanilla y la boletería de un cine. El señor sigue hacia la puerta llena de pegatines del logo bancario hablando de negligencia, abuso y otros conceptos aprendidos de abogados. Nadie mira al otro buscando complicidad, siguen en sus propios asuntos, aún coincidiendo. Y en la afásica coexistencia se tensa el ambiente: la incomodidad y el sentimiento de impotencia propio de los que pensamos "ahora ya sé, pero ¿se aplicará a mi caso?" "si digo algo igual me tendría que ir a otra sucursal así que qué gano" "después me atiende de mala gana".

La gélida voz llama al guardia, experto en la relación ventanilla-trámite y le da instrucciones perfectamente audibles para todos nosotros -que seguimos parados- y aún así reaccionamos con sorpresa ante la indicativa del guardían: "No se pueden hacer pagos por hoy". La poca diferencia de alturas no impidió que reconociéramos a nuestra nueva autoridad bancaria o quizás ayudó a contribuir al diálogo porque empezamos a preguntar "¿Y la luz?" "¿Y el agua?" "¿El internet?" "¿La tarjeta también?" Y sentimos un ligero alivio ante la atención personalisíma, porque el guardia -aunque serio- estaba presto a contestar cualquier inquietud. Alguno que otro "¿ya ve?", "uh, entonces AHORA me toca irme a otro lugar" pero en fin comentarios que trababan complicidad en vez de caldear venas. La revolución no se hizo y el primer mártir no fue llorado. Las víctimas no gustan, no hay víctimas.


Los problemas se solucionaron con bastante tranquilidad y orden, ¿qué horas hemos desperdiciado realmente si sirven para desperdiciarlas? Y mira, afuera del banco espera un chiclero que ya no hace sonar sus Tic Tac (legítima inquietud: ¿habrá una ordenanza en contra de eso?) y secretamente le agradeces a la voz que llamó al guardia porque hubieras tardado en preguntar tú mismo, agradeces las fallas que sirven para confirmar la necesidad del sistema. Todo afuera es linda, céntrica "regeneración urbana" de progeso en vez de buen nombre para banda anarco-punk y compras un cigarrillo cual pequepensante y fumas las contrariedades... exhalas para adentro: "El señor tenía razón, pero para qué enojarse."

Honestidad apátrida para pertenecer a Guayaquil (II)

Lamento haber empezado con los "detesto" por eso voy a acortar mis desagrados a dos más:

No me gusta que seamos tan gritones y que seamos los primeros en adoptar un acento extranjero cuando estamos en otro país...

Y, después de todos mis desagrados, sigo pensando que son pequeñitos frente a nuestro gran encanto.

Honestidad apátrida para pertenecer a Guayaquil

Todas las ubicaciones son ambigüas y recíprocas. Son los puntos de fuga del plano mental.

Guayaquil no me transforma por ser Guayaquil, me transforma porque me ubico mentalmente en este lugar que no es lugar hasta que lo llamemos así. Porque todo es lugar y es uno solo, nosotros lo partimos como pedazo de pastel y lo hemos estado representado con puntos y lìneas negras tan probables como encontrar merengue negro en ese pastel.

Al principio me resistí a ubicarme mentalmente en Guayaquil (algunos lo atribuyen al desprecio por lo ecuatoriano, al enajenamiento mental) pero en mi caso lo cierto es que jamás he querido ubicarme mentalmente en nada... ni en mi nacionalidad, ni en mi edad, ni en mi apariencia... en nada. Todo esto sumado a que mi colegio le daba poca importancia a lo nacional, y que uno de mis padres (extranjero) tampoco se siente parte de su nacionalidad, ni de lo demás. Así que tengo razones incluso genéticas para mi sentir apátrida hacia todo. Tampoco soy ciudadana del mundo, sería situarme en una denominación (que peor aún, se encuentra en boga). Un poco en tono oscuro, quizás por eso me costó un poco entender el derecho al anidamiento (derecho a que el cigoto se prenda del útero), porque no concibo como cualquier cosa quisiera anidarse, permanecer.

Sin embargo, ésta también es una actitud que no permite roles activos y por eso he decidido cambiar. Ojalá mi nueva actitud funcione y deje el turismo por el activismo.

Una española ultraderechista de inmensos ojos azules, que perdió su fortuna en la Revolución Mexicana, incluyendo a sus padres y hermanas (una se volvió prostituta y la otra monja por la misma razón: fervor hacia la comida del mediodìa) y que mucho después se convirtió en mi bisabuela, solía agregar al Padre Nuestro: "Y señor, por favor, te le suplico, no dejes que la vulgaridad llegue a ser parte de mi mente, alma o físico".

Ella era muy elegante, sin duda. Pero proclamar no tener ni una pizca de vulgaridad merece el título de ser "falto de clase".

Mi tonto ataque hacia una difunta también se dirige hacia mí, porque -en cierta medida- es lo que yo siento muy presente en esta ciudad: la vulgaridad. Y no es que yo sea una autoridad en elegancia ni mucho menos (la Tim Gunn de guayaquileñismos) pero, si deseo sentirme parte de este lugar, quisiera empezar reconociendo lo que me molesta acerca de esa identidad colectiva debajo del nombre de Guayaquil.

De la burguesía y élite:

No me gusta la burguesía cobarde que hace cálculos políticos ridículos para evitar que el objeto de su odio no gane alguna elección, como lo que he escuchado de varios empresarios guayaquileños sobre las pasadas elecciones: "A mi no me gusta Lucio (Gutiérrez, el ex presidente a quien casi nadie en Guayaquil le alzó el puño cuando deshizo sus propuestas y armó su propia Corte), pero con tal de que Correa no gane...", en vez de debatir y exigir representación: Madera de Guerrero (la lista que -sin excepción- apoyaban estos empresarios) no presentó candidato a la Presidencia, si el objetivo de ese grupo realmente es -como lo proclaman- defender a Guayaquil, entonces debería haberse reflejado: aspirando a mayor representatividad. Aún así, creo que de todas formas lo hizo, nos representó a los guayaquileños con la fórmula que apela a los sentimentalismos (llamado ser "bien berracos" lo femenino (sentimiento) disfrazado de lo viril (que en nuestro sistema de valores es el no-ahuevamiento)) buscando la vigencia de sus personajes tratando de desvincularlos con alguna historia pasada.. todo esto porque en Guayaquil realmente no hay nuevos y relevantes actores polìticos. Aunque eso sí "si es con Guayaquil, es con todos". Actuemos, pues. En fin, la política hipócrita y cobarde del "Mal menor", el puestito asegurado y viejas fórmulas disfrazadas con nuevos slogans la detesto.

Odio que los hijos de los grandes estafadores del país no conozcan el pasado de sus padres, o no les interese, disfrutando del beneficio del crimen cometido. En uno de los colegios en los que he estado, tuve a varios compañeros hijos de banqueros y ex-funcionarios conocidos en su entorno por sus muy bien forrados sacos y, por ejemplo, uno de ellos ni siquiera veía extraño que su papá tuviera una mansión sin siquiera contar con tìtulo de bachiller mientras que otro no cuestionaba el hecho de que su padre tenía 4 hijos en una de las universidades más caras de Latinoamérica con tan solo un periodo al mando de un Ministerio (perteneciente a una área social indudablemente en crisis) y servicios profesionales no tan rentables. Todo esto sítoma de una tendencia a olvidar el pasado para no rectificarlo porque en realidad, no duele (en las clases altas); un reproche casi inaudible dentro de la élite hacia los delincuentes de cuello blanco (como los Ortega, que se han llevado el país en peso y son bien vistos socialmente), junto a la admiración de sus posesiones y estilo de vida (¡¡Debutemos en el Club de la Unión!!), indicativo quizás de que el resto de la juventud tampoco tiene acceso a esta información ni le van dar tanta importancia si son expuestos a un sistema de valores que nos aloja todo lo anterior como el escenario "ideal" en el cerebro. Agrego que estos chicos ahora se encuentran en el extranjero estudiando Diseño de Modas, Ingeniería, Derecho, Robótica y otras carreras muy interesantes que no requieren gran estudio sobre la realidad social de "sus" países, destinos muy deseados por la gran mayoría de los estudiantes y fomentado por los profesores. ¡Buen trabajo el de los padres! Crear a personas que no cuestionen el orden establecido y cuya formación sea en lugares que los alienan del país en el que se "criaron". Muy astuto, de esa manera jamás sentirán vergüenza de tener a los padres que tienen; es más, los mirarán con orgullo.

No me gusta que sólo se reconozca a "lo guayaco" en contexto de bravuconería.

Detesto que los chicos burgueses que se identifican con "la izquierda" tampoco indaguen en el pasado de sus padres. La chica "comunista" que mencionaba en mi primer artículo no sabe que su padre (también autodenominado "de izquierda") es conocido por su negativa a inscribir a sus empleados dentro del Seguro Social.

Tampoco me gusta que muchas señoras guayaquileñas, (que dan caridad y mantienen su status mientras lo hacen... porque dar caridad es un status symbol) consideren la petición de sus empleadas a una afiliación como "atrevimiento" y que lo justifiquen con un: "yo siempre les regalo ropa". ¡La ropa no las va a mantener cuando estén viejas y enfermas!

Como podrán apreciar, para mi lo "vulgar" no necesariamente reside en panzas y palabrotas al aire sino que es una actitud ruin, poco reflexiva y egoísta. A eso lo llamo falta de clase.

Sigue en otro artículo.

Ya no se llama rocola, sino reproductor 'vintage'. Todos quieren decorar.

Cuando un artista dice que su nuevo álbum incluye algo para todos ("es cumbiero, techno, bachata, merengue, pop y también romántico para los enamorados") , uno inmediatamente sabe que no hay nada para nadie. ¡Ah! Y no es artista, es Sharon que -como autodenominada artista- nos lleva a la catarsis con su "Cosita rica"... bueno, Sharon es ya cosa del pasado, lo que pasa es que siempre me siento nostálgica de las cosas que detestaba (¿TV VENTAS Y SUS PRECIOS BOOOOMMMBAAA los sábados de infancia sin TVCable? ¡Pero por su claaaaaro!). Así que yo, leal a seguir el pálpito de mis dedos anarquistas, voy a hablar de un no-tema y escribir por puro efecto decorativo.
Miren como cambio a ARIAL... a COURIER... a Lucida...
Otra mañana con neblina mental…
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..
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Hubo una logia de astros. Ellos se reunieron el catorceavo día del mes de Octubre y formaron un agujero negro que tenía la facultad de escoger dentro de su entorno los objetos más brillantes y devorarlos para nunca más devolverlos. El agujero era sólo un hueco con límites vaporosos, que rotaba en un vaivén de no más de doce grados produciendo destellos gris azulado; así que no aprendía con ellos, sólo los tomaba; no se hacía más grande, porque no podía crecer. Simplemente devoraba pensamientos, experiencias y energía que nunca más regresaban. No jugaba con ellos ni con las personas a quienes les pertenecía, el juego consistía en devorar. Las personas retornaban para intentar rescatar lo que esa oscuridad les había quitado, pero en realidad, nadie se acercaba demasiado. Se iban preguntando por qué habían ido en primer lugar y no reparaban en que la anterior importancia de su objeto perdido también era atraído por el agujero, quien lo introducía en su interior para que navegue junto a todo lo demás... o para que sea destruido... o para que descanse tan pacíficamente como acedía en el fondo del mar fríamente oscuro, contra una acogedora roca, mirando de un solo lado hacia los destellos y esperando el día que todo llegue a flotar hacia lo que para los otros es el lado correcto -que siempre será del otro lado- y que sus ojos obedezcan flotando a la par para no desentonar. En el fondo, nadie sabía lo que pasaba en el fondo.

Aunque no podía expresarse, el agujero (cuyo sentido de sí mismo se encontraba en el límite superior de su circunferencia; imaginando a un túnel, sería donde está puesto el letrero indicando la "altura máxima"), llegaba a asegurar que recogería lo anidado en su interior, si tan solo pudiera. Generalmente eran las caras más puras de acongojamiento infantil las que arrancaban aquellla insólita afirmación, y el que primero lo logró fue un niño que preguntaba por su unicornio azul. Aún así, no importaba, nadie podía oírle. Y a éste tampoco le afectaba la falta colectiva de audición: era sólo un agujero destellante.

Era muy extraño, que justamente los que mostraban más pesar eran los que tan pronto se olvidaban de sus tesoros. A ellos el agujero no les podía sustraer el olvido de su importancia, porque estaba destinada a ser absorbida por ellos mismos. Un tiovivo, una pelota, cromos (todos ellos brillantes) junto a los ambientes que recreaban en las mentes eran las cosas más plásticas y maravillosas del mundo. La inutilidad es un factor determinante a la hora de absorción, y todos ellos eran considerados así (determinantes e inútiles).
Sesenta y seis mil vaivenes más desde esa primera afirmación inesperada, llegó un astro muy galante que vagabundeaba por el universo, era un astro-mago… “En un destino tan anhelado como impuesto y desconocido, es difícil discernir las aventuras de las hazañas, la transportación de la transformación y la capacidad de contar todo lo vivido con el hecho de que se acumulen las fibras de las locaciones visitadas con el único fin de comunicar que se ha vivido, que no es vivir… lo que hace falta es soltura… si digo que soy mago, todos se dirigirán a mí como un mago, limitando mi experiencia… definir es delimitar y las fronteras terminarían encerrándolo todo...”

El agujero reparó en el astro-mago. Le intrigó que no pudo atraer ni un objeto suyo. En realidad la sustracción parecía producirse de manera inversa: el agujero sintió un nuevo eje gravitacional.

-“Tú… tú acumulas objetos”
-“Sí, has visto en mi interior” El agujero lo estaba diciendo en forma literal y no sin un ligero sarcasmo porque, al no ser capaz de despegarse del sitio de su auto-conciencia y mirar hacia el centro de su gran ser, entonces suponía que las personas podían ver sus objetos perdidos en el fondo contra una gran pared de velcro que los exhibía. Por eso le exigían con seguridad menguante la devolución… pero… ¿qué ha pasado? ¡El agujero se ha comunicado! ¡Es magia, es VERDADERA magia! El astro galante no ha sido como otro interesante transeúnte galáctico más, éste es un verdadero… y el agujero ha recibido su nueva habilidad con escepticismo. ¡Qué desgracia!

Por la actitud coqueta que ha adoptado el astro-mago, el hueco dedujo que su frase había sido malinterpretada.
-“Me refería a que has visto los objetos”
-“No, no veo tu colección”
-“Seguro como la eternidad, me vas a decir que los sientes, que sientes los objetos sin mirarlos”
-“Siento la acumulación”
-“¿Pero no los ves?”
-“No, en realidad se ve algo al fondo, muy pequeño para describirlo”
-“Con tremenda circunferencia, ¿Cómo alguien me puede decir que no ve bien mi interior?”
Todo esto comenzó a inquietar al hueco, que aún ni siquiera se preguntaba cómo era posible que se estuviera comunicando, no le ha dado la importancia que mereciera este hecho. Fenómeno.
-“Intenta ver el fondo”
El astro-maguísimo escudriñó al hueco y para hacerlo, solo le bastaron tres pasos dentro de esa nebulosidad. El hueco no se turbó ante la posibilidad de que el astro fuera arrastrado hasta su desconocida sustancia.
-“El fondo es acuoso y refleja tus destellos, pero tendrás que ver el resto” inquirió.
-“No puedo”
-“Ven” El astro formó un destello considerablemente más grueso que los demás que emanaban de su cuerpo y al extenderlo atrajo casi a todos los destellos del hueco. El astro-mago haló ligeramente el gran brazo destellante morado que se había formado al unirse estos dos y el hueco pudo despegar su pequeño centro de conciencia, notando que había tenido una rigidez similar a la de un cuello y la notaba justamente porque esa área estaba siendo aliviada.
Sentía su propio peso, que era liviano y rotó, anduvo por toda su circunferencia sintiendo que todos daban vueltas, los astros, los planetas y el mismísimo universo en su eje.

El astro paró y el agujero sintió un poco de vergüenza por su falta de concentración. Entrar a si mismo no fue tan fácil, doblarse hacia dentro significaba extender una terminal que desconocía, sus intentos recordaban a hacer abdominales. Pero lo logró, entró y en ese momento otro universo se formó. Mientras se introducía, sus destellos eran aún más intensos y rompieron en larguísimas hebras, lo cual lo hizo sentir vulnerable por un momento.
Miró hacia arriba, la cúspide de su interior, y en lo que se suponía sería cóncavo, encontró lo infinito. Es más, miles de asteroides paseaban por esta íntima infinidad a una gran velocidad, sospechó que eran los objetos atraídos por su gran ser pero no quiso indagar. Siguió con mucho esfuerzo, y el mago –al ver sus intenciones- se despidió con solemnidad pero no sin alegría.

El hermoso agujero siguió doblándose y doblándose como una ligera alfombra hasta llegar al fondo acuoso, donde todo se tornó color turquesa y en el fondo, nadie sabe lo que pasa en el fondo.

La decoración... la decoloración...

Desenfocado es aún más hermoso.

to the happy few...

Los "bloggers" son exhibicionistas. Los escritores, columnistas, poetas son exhibicionistas. Es más, todos los que publicamos somos exhibicionistas en gran parte.
Entonces, ¿por qué, si para mi ésa no es una característica admirable, me les he unido? Porque si lo hago a nadie le interesa. Este punto es esencial: no tengo pretensiones. Cada vez que leo, veo o escucho algo y me da la impresión de que el creador ha insertado algo que considere "audaz e inteligente" y que sabe que por esto el público lo considerará "increíble" (será "muy chévere" hasta el próximo "muy chévere") entonces pierde gran parte de su encanto para mí. Quizás por eso no me gustó "Vicky Christina Barcelona".

Cuando se escribe por gusto (porque le gusta o por hacer un escrito inútil o las dos cosas sin que sienta uno que está haciendo lo segundo), existe un deseo de hacer un magnífico despliegue de conocimiento variado o específico, coherente o... ¿¿"profundo"?? ¿Cómo se suele llamar la falta de coherencia que adoro? Cualquiera que sea el estilo, dentro del blogger se da la tendencia del despliegue de conocimiento variado... tan variado que es incoherente, es un universo animado. Acabo de notar que MI BLOG ES ALGO VIVO. Note to self: A nadie le interesa.

Conozco a alguien que se hace llamar comunista viviendo en una mansión en Los Ceibos (bueno, en realidad conozco a algunas personas así) que, como muchos en Ecuador, tiene un muy mal concepto del "pueblo". Textual: "Aquí en el Ecuador el pueblo no es pueblo sino que es masa (copy & paste de un profesor que teníamos en común) lo que necesita el Ecuador es un dictador porque ellos no saben lo que está bien para ellos, siempre eligen mal... el chistecito de la democracia se les debe acabar". Un pensamiento recurrente en periodo de elecciones y que lo han llegado a compartir tanto la derecha como la izquierda (unos incluso invocando a Pinochet). Y mis preguntas siempre fueron: "¿Por qué, si tienes tan mal concepto del pueblo, te interesa lo que pase con él? ¿Acaso tú sabes puntualmente cada una de las necesidades del pueblo, o alguien los sabrá en su totalidad junto a la fórmula de solución? ¿Por qué te distancias del "pueblo" como si fuera peste, a caso no eres parte y producto de él? ¿Quién será acaso ésta persona mesiánica y benevolente? ¿TÚ? ¡Oh, sí! ¡Sálvanos!" Ésta última pregunta era muy mal recibida por ella, me lanzaba una mirada furiosa cuando tocaba una de sus aspiraciones: un día, estando borracha, me tendió la mano dándose a conocer como "la futura presidenta del Ecuador" (¿Será un deber patriótico hacer públicas sus aspiraciones dictatoriales una vez candidatizada o será una traición a la intimidad de una tarde de cervezas?). Yo, en día de elecciones, he decidido ser más honesta conmigo misma y admitir que me gusta escribir. Sin pretensiones o aspiraciones, ni fingiendo que tenga algo que decir. Y con estas palabras, nace mi pequeño universo letrado con un acto tan significativo como el del bautizo de los mocasines Bunky, Venus o Pony del colegio: Pisotéandolos para que se ensucien. Mi única meta.